Werner Herzog rodó Fitzcarraldo en 1981, una película en la que se cuenta cómo un personaje alucinado hizo pasar un barco a través de una montaña en mitad de la selva amazónica.

Resulta muy curioso que el diario de rodaje de un extravagante director de cine alemán funcione como literatura que toca las fibras más sensibles. Es un libro que he visto muchas veces recomendado en ese sentido por gente de la que me fío y lo único que puedo decir es que estaban en lo cierto.

Hay algo en lo que cuenta y en cómo lo cuenta que propicia esa magia febril. Seguramente el dónde también es importante. En la narración asistimos atónitos a una empresa imposible en un ambiente hostil que se convierte poco a poco en una especie de idea universal en la que podemos identificar todos nuestros sueños. Una extraña poesía y trascendencia impregna todo el relato, de tal manera que asumimos como propio este empecinamiento imposible e inútil, identificándolo con nuestros empeños más cotidianos, porque, en el fondo, ¿por qué hacemos las cosas?, ¿para qué? De eso creo que va el libro.

Es una obra larga, difícil, incómoda e inhóspita, pero algo te lleva a acabarla y a apreciar en cada página la fascinación por una idea que no vale la pena y que precisamente por ello es importante.

Empecé a leerlo en un momento dulce y lo he terminado en uno de los peores de mi vida. No tengo claro si ha ayudado en algún momento tener esta historia de fondo, pero sí creo que ha merecido la pena.