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Me sabe mal no ser más generoso en mi valoración con una obra de estas características, pero es que no me ha gustado demasiado. El dibujo en alto contraste no le pega a una historia así. Los personajes tienen unas expresiones rarísimas y no se reconocen de una viñeta a otra. Narrativamente también es bastante desastre, no tiene ningún ritmo y como biografía resulta muy escasa.

No es un libro cómodo, porque el protagonista llega a ser un tanto cargante por su mal llevada crisis de la mediana edad. Su egoísmo y mezquindad a veces es desesperante, pero también hay mucha verdad ahí y mucho espejo en el que mirarse para revisarse.

Creo que en esa ambivalencia moral está su encanto y también la razón de que tanta gente lo odie (muy especialmente si eres mujer, de manera lógica).

Yo me quedo un poco en medio. Me ha costado trabajo acabarlo, pero también hay reflexiones hondas en las que reconocerse. Es un poco un manual sobre el amor romántico tóxico, y si te lo tomas así puede ser bastante interesante.

Lo mejor que me llevo es haberme acercado a la música de Gram Parsons, al principio por curiosidad y ya para siempre.

Belleza, profundidad, rigor histórico, aprendizaje... Es una obra de arte.

Me fascina su estilo de dibujo: aparentemente superficial y descuidado, pero que a la vez crea un conjunto muy profundo y detallista.

Narrativamente es sobresaliente. Los dos planos temporales se alternan de tal manera que no puedes dejar de leer.

Lo único malo es que te lo acabas en seguida y da mucha rabia.

Su trasfondo no puede ser más pertinente e interesante, pero su forma pudo conmigo. El largo monólogo se torna tedioso y reiterativo. Da demasiadas vueltas sobre sí mismo. Es un gran libro, pero no es para mí.

Un puto mes he tardado en leer este libro tan breve. Por algo será. Realismo sucio, dicen. A mí lo que me ha parecido es una colección bastante insulsa de peroratas de chaval de 15 años. Admito que tiene unas cuantas frases muy buenas, con mucha fuerza, pero hasta ahí. Por lo demás, prosa cipotuda de la peor estofa y un aire rancio y caduco que tira patrás. Dice muchas veces "rock and roll", así, todo seguido. Que si Bowie por aquí y los Stones por allá. Y las chicas rubias, claro. Buf.