No recuerdo de dónde vino la recomendación o la idea de leer esta obra, pero el caso es que acabó apuntada en mi lista de libros pendientes. Esta fue una decisión seguramente reforzada por la lectura de la sugerente reseña que figura en la contraportada, que prometía una de esas extrañas novelas a lo Sebald que tanto me gustan y que se mueven entre la biografía, la autoficción y la pura invención a base de suculentas digresiones. Me equivoqué o, más bien, fui engañado.

No quiero ser excesivamente irrespetuoso con un narrador de tan demostrada valía, pero este libro no hay por dónde cogerlo. Parece el típico encargo de compromiso que te pide una editorial con la que se te acaba el contrato. Se compone de los recuerdos y anécdotas de la vida de un miembro de la alta burguesía catalana: su niñez en la guerra, las fincas familiares, la militancia antifranquista, el paso por la cárcel y su historial literario.

Nada resulta especialmente interesante, en especial todo lo relativo al proceso de creación literaria de obras que uno tiene por qué haber leído. La sensación es la de estar ante un eterno prólogo de una de ellas. Las anécdotas que te cuenta resultan en ocasiones chuscas y extemporáneas y el sentido del humor no es su fuerte.

Como punto positivo, toda su prosa resulta elegante y clara.

“Fábula cuántica”, pone en la mencionada contraportada. Ya no saben cómo vendernos los libros…