Todas las señales indicaban que la obra de Stephen King no era para mí, sobre todo tras leer “Mientras escribo” y poder conocer de primera mano sus ideas literarias. Quise probar con una de sus obras más alabadas a pesar de contar con esa información de antemano y, efectivamente, no me equivocaba.

Lo digo con cierta rabia. Me apetecía sumergirme en su mundo de buenas y truculentas ideas, a pesar de que el principal problema que tengo es precisamente ese: que necesito más que una buena idea razonablemente bien contada. Yo en la literatura no busco únicamente acción, acción y acción; quiero reflexiones, quiero frases evocadoras, quiero que las palabras resuenen, quiero que me cuenten de una forma distinta una sensación ya conocida para que así se transforme en otra cosa… No encuentro en este libro ninguna de los deleites que me proporciona un buen libro. Creo además que ni siquiera está narrada con especial buen gusto ni oficio. Es tedioso la manera tan pormenorizada de desarrollar la acción. Y si debajo de eso no hay nada, pues poco más tengo que decir.

Lo siento, Stephen. Lo intenté. No te desanimes ante mi crítica y cómprate otro yate.