Ordesa

Entiendo a aquellos que consideran este libro una obra demasiado egocéntrica, personalista y de escritura superficial. Todo ello es verdad, pero a la vez he encontrado mucha verdad y emoción en esas frases cortas, a medio camino entre la poesía libre y la prosa. Hay mucho sentimiento concentrado y pone un nudo en la garganta reconocerse en los pensamientos más incómodos sobre la relación con la propia familia.

Qué demonios, es un libro que me gustaría haber escrito. Lenguaje sencillo y temática costumbrista, nostágica, una vida que podría ser la de cualquiera y un argumento que todos vivimos: la relación con nuestros padres (o su ausencia).

Lo he leído en un momento de convalecencia de mis viejos, ya muy mayores, y lo he sentido muy dentro, a veces he tenido que dejarlo por momentos porque me dolía. Está repleto de aforismos melancólicos que uno no puede para de subrayar. Sobre la obra planea una extraña sensación de derrota definitiva pero sin embargo esperanzadora. Una especie de consolación vital soterrada.

Un libro incómodo y que remueve a pesar de no haber conectado del todo con esa sacralidad de la paternidad con que el autor a veces se enfrasca.

Entiendo a aquellos que consideran este libro una obra demasiado egocéntrica, personalista y de escritura superficial. Todo ello es verdad, pero a la vez he encontrado mucha verdad y emoción en esas frases cortas, a medio camino entre la poesía libre y la prosa. Hay mucho sentimiento concentrado y pone un nudo en la garganta reconocerse en los pensamientos más incómodos sobre la relación con la propia familia.

Qué demonios, es un libro que me gustaría haber escrito. Lenguaje sencillo y temática costumbrista, nostálgica, una vida que podría ser la de cualquiera y un argumento que todos vivimos: la relación con nuestros padres (o su ausencia).

Lo he leído durante un periodo de convalecencia de mis viejos, ya muy mayores, y lo he sentido muy dentro, a veces he tenido que dejarlo por momentos porque me dolía. Está repleto de aforismos melancólicos que uno no puede para de subrayar. Sobre la obra planea una extraña sensación de derrota definitiva, pero, sin embargo, esperanzadora. Una especie de consolación vital soterrada.

Es un libro incómodo y que remueve a pesar de no haber conectado del todo con esa sacralidad de la paternidad con que el autor a veces se enfrasca.