Hay novelas cuya lectura nos aporta calidez y nos transporta a un lugar seguro. Otras, en cambio, están en las antípodas de esa sensación; nos rompen los esquemas y nos remueven por dentro. Carcoma, de Layla Martínez, pertenece al segundo grupo. Y no puedo dejar de recomendarla.

Hay pocas emociones más ajenas a mi cotidianeidad que el rencor. Mis enfados son estallidos pasajeros, y raro es que no me calme enseguida. Quizá por eso, por contradictorio que suene, haya resonado tanto conmigo una novela en el que es el tema principal.

Y es que Carcoma es una obra visceral, vengativa, escrita desde la ira y desde las tripas y con plena conciencia de clase y de género. Es un relato conciso, cuya narrativa combina con maestría el terror psicológico, el realismo mágico costumbrista y la novela social.

Por manido que suene, la casa de Carcoma no solo es un personaje clave en la narrativa, sino su eje vertebrador. Es a la vez la maldición de las protagonistas y el catalizador de sus instintos vengativos. Leer Carcoma hace inevitable entrar en sus paredes llenas de humedades y secretos. En las duras circunstancias que viven la abuela y la nieta que la habitan (personajes tan interesantes como grises). La precariedad, las sombras y el ambiente malsano se vuelven algo palpable y tangible. La casa está viva y, con ella, generaciones de historia.

Layla Martínez hilvana con precisión y rabia un relato que no se esconde al buscar justicia (y venganza como conclusión satisfactoria) para quienes peor lo tienen. Su intensidad golpea, de abajo arriba, como es (y debe ser) la lucha de clases.