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Con este pequeño libro queda pendiente saber un poquito más sobre el expolio Nazi.

Si abrirse tanto le ha servido al autor para aliviar tanto dolor entonces esta valentía en forma de libro no estará escrita en vano.

Tras sobrevivir a este libro y con un nudo en el alma no tengo palabras que añadir más que: Esto no se dice, esto no se hace, esto..esto no se toca.

Un libro que apabulla por el enorme dominio que tenía Bolaño de las letras, por la facilidad de mezclar géneros, de sacar hilos ficticios o reales, de hacer que leas hasta la extenuación a veces y otras veces doblegar tu voluntad y no dejarte leer más de cuatro páginas seguidas por lo que te sientes entonces un títere que se mueve, que baila a su santa voluntad.
Si, es un libro que, al comenzarlo, asusta pero si te dejas llevar y dejas que te cuente y que te narre con su extensa verborrea y con sus múltiples digresiones, al llegar al final lo cierras con mucho cariño.

Una denuncia muy directa y realista.

Un bonito y agradable tributo a los amantes de los libros y a las librerías.

Cruda, real, desgarradora, horrible, maravillosa, triste, sincera... clara y sencilla.
Escrita con una sencillez pasmosa sin ningún tipo de adorno. La guerra, esa guerra, ninguna guerra admite adornos.

Leer el diario de Friedrich Reck es como oler a pie de calle el hedor de la guerra. Hace público como detesta a Hitler y todo lo que le rodea y eso es admirable ya que no estaban precisamente los tiempos para opinar abiertamente.

Un ensayo bastante completo, a veces denso y repetitivo sobre todo en los capítulos donde narra las deportaciones de los judíos pero con una evaluación moral al final de la obra extraordinaria.

Imagino que debe ser muy difícil esta rama de la medicina y más difícil aún escribir un libro sobre casos clínicos de manera tan amena (sin profundizar en exceso para que lo pueda leer gente como yo, gente de a pie) tan clarificador.

El orgullo y la pobreza es mala combinación.
Un libro que duele al estómago, al orgullo, a la existencia penosa. Una cárcel, la mental, en un gran bucle. Hamsun me recuerda a Dostoyevski, a esa facilidad de transmitir el sinvivir de una persona que está constantemente al límite de su existencia.

Un Saramago novel, que aún no había marcado su estilo con la pluma, ya apuntaba maneras al escribir esta su primera novela donde retrata la locura, el pecado, lo políticamente correcto de una época en el que la mujer al quedarse viuda debía, poco más o menos, morir socialmente. Me ha parecido una mezcla, entre otras, a Misericordia de Galdós y La casa de Bernarda Alba de Lorca.

Tercer libro que leo de la autora y me sigue gustando ese lenguaje seco, cortante, en el que cuenta sin grandes pretensiones una parte importante de su vida.